Los crónicos. El hipódromo. La avenida.

Es crónico el trafico, los autos que esperan a los crónicos que juegan. Que juegan y quizás bailan, que bailan y quizás cantan, por qué no?
Son crónicas las nubes, que siguen su ciclo sin final.
Son crónicos los pasos, que siempre son para avanzar.
Buenos Aires en primavera, es para patear.